El comienzo

Nota de Ilana: cualquier parecido a la realidad es puramente accidental, o no. Les echo este comienzo para que lo lleven donde quieran, sin preocupaciones por la intención de la autora. Y, para los ofendidos... tápense los ojitos:)

Soledad cerró el sobre delicadamente. Era una barbaridad lo que hacía, eso lo sabía, pero no se pudo aguantar las ganas. Y también sabía de otras cosas que templarían su culpa. Con la punta de su lengua mojó, lentamente, la región dulce y pegajosa, contemplando así la serie de acciones que estaba a punto de desencadenar.


A 20 millas de allí, Agustín estaba en el funeral, viéndose las manos, abriendo y cerrando su puñal. No quería pensar en ella, no ahora, no así, era una cuestión de orgullo, de decoro. Veía a los otros concurrentes, más o menos de su edad, no tan jóvenes, no tan viejos, todos con las caras estiradas de pena. Volvió a verse las manos.

Murió ahogada en el mar. Era todo lo que se publicó en el periódico y la familia no quiso aclararle al público expectante. No importaba que se estaba muriendo de cáncer de mama, que su esposo le estaba engañando con la secretaria nueva de su bufete que quedaba justo en la esquina de la calle principal del centro histórico. No importaba que estaba embarazada, a su edad, después de tantos años de intentar, ahora que la quimioterapia estropearía cualquier migaja de vida que pudiera tomar raíz en el desierto de su vientre.

Agustín abrazó a su mujer, como creía era su deber en momentos como éstos. La guió hacia el carro, y todos se encaminaron en un lento hormigueo de negro luto hacia la fila de carros. Aguantó el llanto de su mujer que le resultaba siempre desagradable, porque a fin de cuentas eran compañeras de trabajo, amigas íntimas, y era lo correcto que llorara. Le tomó la mano delgada entre sus dedos fríos que olían a muerte súbita.

Tres días después, le llegó en el buzón de correo de su despacho la carta que Soledad le había mandado; una carta que no era precisamente una carta de amor, sino un recuento de un sueño que ella había tenido:

Querido Doctor,
Tú estás frente a mi, recostado sin pantalones, yo me hinco frente a ti, frente a tu miembro erecto. Está hinchado de deseo, rosado como la flor, brilloso y mojado de lubricación ansiosa. No veo tu cara, ni tú la mía, tengo un deber exclusivo y es hacerte venir dentro de la cueva de mi boca. Tu anticipación te hace gemir de placer aún antes de sentir mis labios cerrarse sobre la puntita, mi lengua hace acrobacias y me sabes a gloria. Sonrío contigo dentro de mí, los dientes hacen presión y te suelto. Estás respirando ahora más rápido, pero descuido tu deseo. Te muerdo ligeramente en la entrepierna, te beso y te masajeo los muslos con ambas manos. Mi lengua me guía hacia tu centro, lamiendo desde la base hasta la punta de tu torre ardiente. Me detengo en medio, retraigo la lengua y hago presiones con los labios secos. Casi lloras del placer pero te hago esperar un poco más (finalmente, qué es un rato más cuando la vida es tan larga) antes de dejarte entrar al líquido placer de mi lengua encorvada. Empujas hasta el fondo, y te chupo como si fueras un dulce. Gimes. Tus ojos me piden algo. Cambio de posición sin dejarte escapar de mi boca. Gateo despacio en un semicírculo, y me arrancas la ropa, te hundes en mi sexo, chupando, hambriento como prisionero, como si no hubieras comido en cinco años, y no te suelto aún cuando quiero gritar del placer, sintiendo la marea de tu deseo inundarme. Te tomo como néctar, como miel y me estremezco con la agilidad de tu lengua, tus manos sobre mis caderas. Me quedo con el alma temblorosa y me acercas hacia ti. Me miras los ojos y el calor me invade las entrañas. Pones tu boca sobre la mía, me metes la lengua, envuelves la mía con la tuya y se intercambian los humores. Siento que se me va la esencia por tu boca, pero con cada beso más profundo me devuelves un poco, me regalas un poco de la tuya hasta que no se distinguen las dos almas entrelazadas y unidas.

Al terminar de leerla tres veces, suspiró hondo y se miró las manos. Sí, en efecto le había pedido que escribiera sus sueños, lo justificaba como parte del tratamiento.